Inicio 9 Con Ton y Son 9 Minotauro

Minotauro

Publicado el 26 de octubre de 2022

 

INTRO

La noche ha llegado a Creta
cabalgando al Minotauro
hasta la Bubulina
fru, fru fru fru, fru

He llegado con la cara de cartón y el traje blanco
caminando a ras de brea
con zapatos de luz.

Instrumental x 4

Amanece en la taberna,
dame pan, llámame tigre,
mas Sirtaki menos Borges
oigan, denos mas sirtaki

Y entre sábanas de arena
del fornicado lecho
Zorba farfulla pa dentro,
lo que, lo que le viene en gana.

Baila, Minotauro, Baila
vive y muere, tutto el giorno
vive y muere, tutto el giorno
Baila Minotauro, Baila
Baila Minotauro, Baila

Cuando lapidan a Hortensia,
susurra “mi bubulina”
y una sombra en la pared,
mastica la flor d´un sombrero.

Y un buho con las abejas rie
y sus alas sirtakean.
En la gruta las hormigas bailan
sobre un prepucio de miel.

Baila, Minotauro, Baila
vive y muere, tutto el giorno
vive y muere, tutto el giorno
Baila Minotauro, Baila
Baila Minotauro, Baila

Y a la viuda amortajada
de celosvenganzamiedo
Creta hornea sus ojos
con higos de salmarina.

Y mi olfato con garras del luto
acrílico de las harpias
sin rezos bebe el color,
lo beben, del arco iris que rasgan.

Baila, Minotauro, Baila
vive y muere, tutto el giorno
vive y muere, tutto el giorno
Baila Minotauro, Baila
Baila Minotauro, Baila

Instrumental x 4

© Voz y música Toli Morilla

© Letra Arturo Joaquín

 

0 comentarios

Enviar un comentario

Tu dirección de correo electrónico no será publicada. Los campos obligatorios están marcados con *

Te puede interesar

El profeta

No anuncia haz ni fulgor. Roce de los días color del aire, ábaco del dolor.  Nada de alegorías. La verdad, tacto de hormigón, biografía rota.  Ni palabra ni látigo.  Apenas tedio. Visión de lo perdido.  Espectador de lo que cede.  Sin mitos. Sin miedos.  Mapa blanco. ...

El poeta sentado

En medio de la quietud, busca algo simple: lograr que el poema sea una sola puerta y un pasillo. Quiere que sus versos miren una sola cosa y que, al hacerlo, él pueda verse a sí mismo. No hace falta más. Una imagen sencilla y precisa será suficiente. Basta con esa...

Setecientas palabras llanas

  Setecientas palabras llanas, fuera del imperio sajón. Setecientas voces que el tiempo labró en la piedra. Quizá alguien las pronunció una vez para que no fueran olvidadas. El verso guarda intacto su aroma y devuelve a Teresa la voz, esa antigua armonía secreta...