Columnas

Córdoba

Desde el Norte, entre  la luz que no amanece, las vacas te ignoran viendo pasar al tren y despiertan a las hormigas bajo la escarcha. El bosque invernal cosquillea a la niebla. El paisaje se abre...

Carta de un aristócrata perplejo a su madre

Dear Mun: Podían hablar muchos otros y mejor que yo. Pero el guirigay es tan grande que no distingo sus voces. Se ha juntado la hinchada de la grada norte con la del sur. Los de sol con los de...

Memorias compartidas

Nació y se crió en una familia, donde entre él y su hermano se repartían seis nombres. El mayor fue inscrito como  “José Carlos Santos Enrique” en el registro civil y él como “Pelayo”, un...

Hámsteres

La noche es oscura, la luz de los edificios metropolitanos compite con las estrellas. Estoy cruzando la ciudad de sur a norte y  desde el coche reparo en algo insólito. A la altura de Azca, un...

¿Estudias o trabajas?

Escribir sobre los territorios de la memoria, es como practicar vuelo sin motor. Sobre todo, sí además se hace sobre los paisajes de la adolescencia. Donde aquél niño, inquieto y sin haberse quitado...

Notas para un diario

Primer día   por la mañana - Nunca he hecho un dietario, más allá de las listas de tareas que al final del día tachas. Obvio, no es un diario. En mi anterior vida laboral siempre tuve agenda,...

Chuso

Si has dado Play y, tienes paciencia para estar cuatro minutos viendo la muda secuencia de las imágenes, te darás cuenta de que va esto de “Familia_Chuso_Fútbol”: Estás invitado a ocupar un asiento...

El regreso de Aure García

Muchos años después, paseando por la ciudad, Aure Garcia había de recordar aquella tarde remota, en que  con su padre fué al parque para hacerse una foto. Cuando visitaba los lugares de su infancia...

El reto de la despoblación

¿Basta con lograr que haya más gente? "El futuro del campo no solo pasa por la agricultura”. Se necesitan objetivos viables en “lugar de grandes planes”,  Nos advierte en sus declaraciones, Luis...

Mi ciudad

PRIMERA VERSIÓN en 888 palabras La contemplo desde una ladera del monte, mas alto que el horizonte. Desde su espalda norte por donde un Cristo con los brazos en cruz descuelga la niebla. Tiene poco...

El primer borrón

Escribir un poema es todavía este rastro espeso, oficio de dedos manchados e incertidumbre. Hay una dignidad casi animal en el trazo negro que no engaña. El gel tiembla en la libreta antes de ser geometría en la pantalla. No es solo tinta. Es el peso de un domingo por...

El sagrado vicio

Existe un lugar fuera de los mapas, un rincón de la memoria donde el tiempo se detiene. Alivio o condena saber que para volver debemos esperar, en el destierro, un país secreto que solo vive al cerrar los ojos. Al despertar en esta luz madura de la tarde, cuando el...

Setenta y seis años más un día

Va a ser ese día frío y chubascoso como el de César Vallejo en París. Ese día en que los taxistas  no den el cambio en monedas y que nuestro crédito  sea de plástico. Ese día en que los charcos no reflejen juegos de niños sino a las abuelas volando buscando los...

Siete crónicas siete

I. Lo que vuelve Un plátano sobre la mesa, el vaso de agua y el silencio de una casa sin horarios me dan la bienvenida. A mis setenta y seis años, la urgencia ya no la dicta el despertador, sino el ritmo en la piscina donde el envejecimiento se ejercita flotando....

On rompen les onades

I. Plany El nen que vaig ser era ploraner, buscava llàgrimes per gastar la por, per aclarir la llum de la mirada i retornar a l ́aigua la sal que li sobrava. II. Mur Anys d´arena entre els llavis, paraules com pedres llançades a un pou sec. Idioma de cop de portes,...

Donde rompen las olas

I. Llanto El niño que fui era llorón, buscaba lágrimas para gastar el miedo, para aclarar la luz de la mirada y devolver al agua la sal que le sobraba. II. Muro Años de arena entre los labios, palabras como piedras lanzadas a un pozo seco. Idioma de portazos...