Apagada la antorcha.
El hilo de oro,
se vuelve óxido de barandilla
en la garganta.
No basta la calle, ni el desdén,
ni el viejo tiritar de la desnudez.
Hay para el miedo un refugio
un cuarto trastero sin bombilla.
( Lectura de Nuria Marín )
El primer borrón
Escribir un poema es todavía este rastro espeso, oficio de dedos manchados e incertidumbre. Hay una dignidad casi animal en el trazo negro que no engaña. El gel tiembla en la libreta antes de ser geometría en la pantalla. No es solo tinta. Es el peso de un domingo por...
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