Ser
ese barco de papel.
Ser
aquél que sigue al tamborilero.
Ser
quien no estaba allí.
Ser
y no decir siempre ser.
y no decir nunca ser.
Y detenerse un instante.
Escribir un poema es todavía este rastro espeso, oficio de dedos manchados e incertidumbre. Hay una dignidad casi animal en el trazo negro que no engaña. El gel tiembla en la libreta antes de ser geometría en la pantalla. No es solo tinta. Es el peso de un domingo por...
Existe un lugar fuera de los mapas, un rincón de la memoria donde el tiempo se detiene. Alivio o condena saber que para volver debemos esperar, en el destierro, un país secreto que solo vive al cerrar los ojos. Al despertar en esta luz madura de la tarde, cuando el...
Va a ser ese día frío y chubascoso como el de César Vallejo en París. Ese día en que los taxistas no den el cambio en monedas y que nuestro crédito sea de plástico. Ese día en que los charcos no reflejen juegos de niños sino a las abuelas volando buscando los...
Cansado de ser, anhelas, sin embargo, estar
Y parar un instante: estar.
Eso es lo difícil, pero perentorio: ser, aquí y ahora.
Me gustará tener comentarios tuyos sobre los escritos de este blog.
Cansado o no de ser, estarás obligado a seguir siendo hasta q pares en ese instante q vaticino q será eterno…
Ese barco de papel, aquél que sigue al tamborilero.