Cae la noche.
Se ha apagado la música
en las calles
que nos han visto pasar.
En los charcos,
colillas humeantes,
sudor de asfalto.
Nubes familiares
cruzan los tejados.
Baja del Naranco
la voz de siempre,
como si aún pudiéramos
ser apenas
el orbayu.
Milio el del Nido lee los versos de Arturo Joaquín
Escribir un poema es todavía este rastro espeso, oficio de dedos manchados e incertidumbre. Hay una dignidad casi animal en el trazo negro que no engaña. El gel tiembla en la libreta antes de ser geometría en la pantalla. No es solo tinta. Es el peso de un domingo por...
Existe un lugar fuera de los mapas, un rincón de la memoria donde el tiempo se detiene. Alivio o condena saber que para volver debemos esperar, en el destierro, un país secreto que solo vive al cerrar los ojos. Al despertar en esta luz madura de la tarde, cuando el...
Va a ser ese día frío y chubascoso como el de César Vallejo en París. Ese día en que los taxistas no den el cambio en monedas y que nuestro crédito sea de plástico. Ese día en que los charcos no reflejen juegos de niños sino a las abuelas volando buscando los...
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