Cae la noche.
Se ha apagado la música
en las calles
que nos han visto pasar.
En los charcos,
colillas humeantes,
sudor de asfalto.
Nubes familiares
cruzan los tejados.
Baja del Naranco
la voz de siempre,
como si aún pudiéramos
ser apenas
el orbayu.
Milio el del Nido lee los versos de Arturo Joaquín
Setecientas palabras llanas, fuera del imperio sajón. Setecientas voces que el tiempo labró en la piedra. Quizá alguien las pronunció una vez para que no fueran olvidadas. El verso guarda intacto su aroma y devuelve a Teresa la voz, esa antigua armonía secreta...
Fumaba, y las conversaciones se volvían brasas dormidas, en aquel cenicero. En mí. No fumo, ha vuelto el invierno y al caer la tarde mi tos conversa con aquella silla vacía. (Recrea los versos Manuel Fanjul)
La edad de ser poeta. Aquel cuaderno de bordes gastados, sucio de tinta y tacto, ajeno a la gran metáfora, pretende un nombre habitando un solo sitio. Su quietud hoy por hoy, es buena noticia. El verso verdadero hallará su puerto, lejos del tañido...
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