No temas que el agua borre
tu paso sobre la tierra.
Hay un trazo que te dibuja
escribiendo sin tu mano.
Déjalo que gaste el pasado
ya no te pertenece.
Míralo
mientras te vuelves.
En el perchero tu abrigo
conserva una forma
que vas olvidando.
(Lectura de Nuria Marín)
La edad de ser poeta. Aquel cuaderno de bordes gastados, sucio de tinta y tacto, ajeno a la gran metáfora, pretende un nombre habitando un solo sitio. Su quietud hoy por hoy, es buena noticia. El verso verdadero hallará su puerto, lejos del tañido...
Soy cajera. No virgen. No santa. No muda. Cajera del supermercado donde los sueños caducan a las 23:59 y los deseos tienen código de barras. Me gustaba hablar hablaba por los codos. La jefa me ordenó: ¡Solo repite las promociones! Me volví...
Fatum: Sabes que no existe el azar. Tu incertidumbre solo es ignorancia. Con los naipes marcados juegas una partida en la que tú no has puesto la baraja. Sin embargo, haces bien buscando las razones que niegan la verdad. Después de todo, en no verse los hilos...
0 comentarios