quiero ser
aquél barco de papelquiero serese agujero en el aguaquiero serquien se ha ido.Perdí el móvil.No sé a quién llamar,quiero estaren la nube que pasaquiero estaren ese hueco del airequiero estarcon quién no está.Perdí el móvil.No sé a quién llamar,quiero arderla noche de san juanquiero ardercon la ausenciaquiero ardersin que lo sepas.Perdí el móvil.No sé a quién llamar.
Setecientas palabras llanas, fuera del imperio sajón. Setecientas voces que el tiempo labró en la piedra. Quizá alguien las pronunció una vez para que no fueran olvidadas. El verso guarda intacto su aroma y devuelve a Teresa la voz, esa antigua armonía secreta...
Fumaba, y las conversaciones se volvían brasas dormidas, en aquel cenicero. En mí. No fumo, ha vuelto el invierno y al caer la tarde mi tos conversa con aquella silla vacía. (Recrea los versos Manuel Fanjul)
La edad de ser poeta. Aquel cuaderno de bordes gastados, sucio de tinta y tacto, ajeno a la gran metáfora, pretende un nombre habitando un solo sitio. Su quietud hoy por hoy, es buena noticia. El verso verdadero hallará su puerto, lejos del tañido...
Arturo, escribe tambien la musica, estaria guay
Sol, he escrito los versos apoyado en el tema de L. Cohen “Nevermind”. Intentando seguir el ritmo de la percusión y del bajo.
“Nevermind":
https://youtu.be/N3HbrfV0hJM