La tierra tembló
el alud de piedras y barro
no fue suficiente
pude conciliar el sueño
con la muerte
desperté canturreando
good day sunshine.
Una luz nueva
teñía al viejo mundo
en el que las aves nadaban
en el que los peces volaban
en el que los árboles andaban
Las flores bajo tierra florecían
los perros hablaban
y la estupidez no callaba.
© Cuña radiofónica de Onda Cero (Oviedo)
© Versos de Arturo Joaquín
Setecientas palabras llanas, fuera del imperio sajón. Setecientas voces que el tiempo labró en la piedra. Quizá alguien las pronunció una vez para que no fueran olvidadas. El verso guarda intacto su aroma y devuelve a Teresa la voz, esa antigua armonía secreta...
Fumaba, y las conversaciones se volvían brasas dormidas, en aquel cenicero. En mí. No fumo, ha vuelto el invierno y al caer la tarde mi tos conversa con aquella silla vacía. (Recrea los versos Manuel Fanjul)
La edad de ser poeta. Aquel cuaderno de bordes gastados, sucio de tinta y tacto, ajeno a la gran metáfora, pretende un nombre habitando un solo sitio. Su quietud hoy por hoy, es buena noticia. El verso verdadero hallará su puerto, lejos del tañido...
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