Mi edad de ser poeta
o al menos intentarlo
es ya una lira antigua
en una maleta añosa.
Suman más de dos vidas,
y ninguna propia.
Llevan ya mucho tiempo
ocultando sus frutos
para no ser halladas.
Luz de vela, latidos
rasgan el fondo ciego
del verso encriptado.
Por una estría callada
hace que sea vuestro
sin mi sombra esteparia.
© 2021 Versos de Arturo García
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