Mi edad de ser poeta
o al menos intentarlo
es ya una lira antigua
en una maleta añosa.
Suman más de dos vidas,
y ninguna propia.
Llevan ya mucho tiempo
ocultando sus frutos
para no ser halladas.
Luz de vela, latidos
rasgan el fondo ciego
del verso encriptado.
Por una estría callada
hace que sea vuestro
sin mi sombra esteparia.
© 2021 Versos de Arturo García
Ni cuchillo, ni tijera, ni arancel ¡Corre, corre, que te pillo! Cuchillo. ¡No bajes por la escalera! Tijera. Vas a lomo de un corcel… Arancel. ¿Tuyo o mío? ¡No, de aquél! No quiero ver tu jeta. Tú lo juegas sin careta. Ni cuchillo, ni tijera, ni arancel. ...
V.2 ................................. Adiós, lápiz adiós, papel adiós, goma adiós. Bajo mi mano se mueve un pequeño ratón, su cola un cable su hocico un cursor. Controlador de luz inerte roedor de sombras opacas, ni el breve olor del queso...
Ahora no se dice se ha muerto. Se dice se ha ido, nos ha dejado. Y yo, hoy me he ido también con todos mis muertos. Pero sigo aquí. Pienso. Me gustaría acabar como los grandes ríos, en un estuario inmenso donde el agua dulce comienza a...
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