Tienes que estar lejos del lugar donde naciste. Tienes que saber lo que es trabajar por debajo de tus capacidades.
Camarera en la terraza de verano. Sentada en una caja de bebidas, al fondo, mientras fumas un cigarro y charlas con tu hija recién llegada al primer mundo con el deje del Oriente cubano. Rodeadas de pies descalzados en sandalias romanas y torsos tatuados con motivos polinesios.
Déjalo estar, tu sabiduría es anterior a que ahora toque vacación estival.
No anuncia haz ni fulgor. Roce de los días color del aire, ábaco del dolor. Nada de alegorías. La verdad, tacto de hormigón, biografía rota. Ni palabra ni látigo. Apenas tedio. Visión de lo perdido. Espectador de lo que cede. Sin mitos. Sin miedos. Mapa blanco. ...
En medio de la quietud, busca algo simple: lograr que el poema sea una sola puerta y un pasillo. Quiere que sus versos miren una sola cosa y que, al hacerlo, él pueda verse a sí mismo. No hace falta más. Una imagen sencilla y precisa será suficiente. Basta con esa...
Setecientas palabras llanas, fuera del imperio sajón. Setecientas voces que el tiempo labró en la piedra. Quizá alguien las pronunció una vez para que no fueran olvidadas. El verso guarda intacto su aroma y devuelve a Teresa la voz, esa antigua armonía secreta...
El faro (Peñas?) rasgando el atardecer, el mar cortejando al acantilado, el coche pasando como una lancha que sale del puerto para ser engullida por la ambigüedad de aquella hora. Muy poético e interesante. gracias
Entre los textos de septiembre 2013 hay uno "La habitación de las tormentas" en el que si recreo el Faro del cabo de Peñas.
Es q este comentario tenía q estar en la habitación de las tormentas… Cosas de los malditos duendes electrónicos… No sé como habrá venido a parar al lugar q no le corresponde… Debió pasar algo parecido a cuando el gato se comió o no la sabrosa lubina de tres kilos y medio