Tienes que estar lejos del lugar donde naciste. Tienes que saber lo que es trabajar por debajo de tus capacidades.
Camarera en la terraza de verano. Sentada en una caja de bebidas, al fondo, mientras fumas un cigarro y charlas con tu hija recién llegada al primer mundo con el deje del Oriente cubano. Rodeadas de pies descalzados en sandalias romanas y torsos tatuados con motivos polinesios.
Déjalo estar, tu sabiduría es anterior a que ahora toque vacación estival.
Tras la negrura y la herrumbre de esta ciudad, la luz se pudre al otro lado del horizonte, inalcanzable. Las calles son un cementerio de biografías que a nadie interesan, de vidas que fueron. Las ventanas han echado el cierre. No esperan el azar de una revuelta, solo...
Carta a un Cronopio de Sangre Leopoldo, Leopoldo María, joven y eterno difunto: Me llega, al fin, tu silencio definitivo, el que ya no es pose ni teatro, el que no necesita cocacolas ni barrotes para ser real. Acá, donde la muerte es solo otra forma de perder las...
Huyo de la piel que se deshace mi cuerpo es un festín de llagas una verdad sin sepulcro. La herrumbre de la armadura como el viejo desecho de Dios. Una lápida sin fecha que no conoce la mosca voladora sobre el inútil glande de Ezra Pound. Soy la rata...
El faro (Peñas?) rasgando el atardecer, el mar cortejando al acantilado, el coche pasando como una lancha que sale del puerto para ser engullida por la ambigüedad de aquella hora. Muy poético e interesante. gracias
Entre los textos de septiembre 2013 hay uno "La habitación de las tormentas" en el que si recreo el Faro del cabo de Peñas.
Es q este comentario tenía q estar en la habitación de las tormentas… Cosas de los malditos duendes electrónicos… No sé como habrá venido a parar al lugar q no le corresponde… Debió pasar algo parecido a cuando el gato se comió o no la sabrosa lubina de tres kilos y medio