asoma en la almohada.
En la mirada de la vela apagada,
la cera huele
a jabón de tocador.
La huella del vaso empaña el cristal,
arrodilla su resaca la mañana.
La sed de la vigilia guarda el secreto
del primer cigarrillo.
Gesto sin artificio,
boca abierta sin palabra,
anhelo el tacto torpe
la realidad del despertador
y tu piel dormida
bajo la arruga del pijama.
( Ha leído el poema Yasmina Álvarez )
Setecientas palabras llanas, fuera del imperio sajón. Setecientas voces que el tiempo labró en la piedra. Quizá alguien las pronunció una vez para que no fueran olvidadas. El verso guarda intacto su aroma y devuelve a Teresa la voz, esa antigua armonía secreta...
Fumaba, y las conversaciones se volvían brasas dormidas, en aquel cenicero. En mí. No fumo, ha vuelto el invierno y al caer la tarde mi tos conversa con aquella silla vacía. (Recrea los versos Manuel Fanjul)
La edad de ser poeta. Aquel cuaderno de bordes gastados, sucio de tinta y tacto, ajeno a la gran metáfora, pretende un nombre habitando un solo sitio. Su quietud hoy por hoy, es buena noticia. El verso verdadero hallará su puerto, lejos del tañido...
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