Inicio 9 Poemas 9 Bachata pa´el Año Nuevo

Bachata pa´el Año Nuevo

Publicado el 29 de diciembre de 2024
    • (Verso 1)

Este siglo adolescente

con amores sin estrenar.

Tiene el bolsillo lleno:

postureo y fiesta

pastillas pa´ flipar.

Viste ropa de invierno,

mientras oculta al miedo

su revólver sin cargar.

El ayer esconde al olvido,

cosas pa´no recordar.

(Estribillo)

La  noche se mira al espejo.

La luna brilla en tus oros.

Es lo que hay. Es lo que hay.

Te dará igual. Todo te dará igual.

Solo es empezar a bailar.

(Verso 2) 

Y cuando termine todo

¿dónde estarán los amigos

que te mataron a besos?

Corazones sin alma

zánganos de tu panal.

La noche rompe el espejo

La luna dejó de brillar

Nada es igual, escucha:

ladran los perros

de la soleá.

(Puente)

Quita la ropa de invierno

Carga tu revolver ya

Sabrás lo que debes hacer

Pa ´olvidar.  Pa ´no recordar

(Estribillo final)

La  noche se mira al espejo.

La luna brilla en tus oros.

Es lo que hay. Es lo que hay.

Te dará igual. Todo te dará igual.

Solo es empezar a bailar.

©  versos de Arturo Joaquín

 

0 comentarios

Enviar un comentario

Tu dirección de correo electrónico no será publicada. Los campos obligatorios están marcados con *

Te puede interesar

Farenheit 451

Tras la negrura y la herrumbre de esta ciudad, la luz se pudre al otro lado del horizonte, inalcanzable. Las calles son un cementerio de biografías que a nadie interesan, de vidas que fueron. Las ventanas han echado el cierre. No esperan el azar de una revuelta, solo...

Carta a un cronopio

Carta a un Cronopio de Sangre Leopoldo, Leopoldo María, joven y eterno difunto: Me llega, al fin, tu silencio definitivo, el que ya no es pose ni teatro, el que no  necesita cocacolas ni barrotes para ser real. Acá, donde la muerte es solo otra forma de perder las...

Cuerpo sin sombra

Huyo de la piel que se deshace mi cuerpo es un festín de llagas una verdad sin sepulcro. La herrumbre de la armadura como el viejo desecho de Dios.   Una lápida sin fecha  que no conoce la mosca voladora sobre el inútil glande de Ezra Pound.   Soy la rata...