Poemas

Bigote pequeño llevaba cinco años muerto. Yo estaba naciendo. A bigote grande cinco años le quedaban.   Mientras iba pasando la posguerra, se fueron durmiendo las palabras que no conocí.   Ahora, lo nuevo es lo olvidado que va viniendo como una sombra sobre mi sombra....

Este domingo, que la inercia no esconde nada. Cuando otra vez, se ha ido cuesta abajo nuestra tarde bailando un oscilante swing, con lo aburrido. Sin los besos en el asiento de atrás de un coche,  sobre el sofá, se abrazan lo cruel y la empatía entre los latidos de...

En estos dias conviene retirarse tenuemente, del espectáculo al que nunca se ha accedido, del escenario donde muere la razón, para hacer un boca a boca a las palabras, que agonizan bajo las pezuñas del acerado viento. Parad los relojes del mundo.  Parad, los...

Las nubes se hacen ángeles. Los paisajes, las ciudades, son estados de ánimo.  Nubes, paisajes y ciudades eluden el principio de la realidad.   Los poetas fundan lo que permanece,  lo sabía Hölderlin. La teología es poesía.   Los ángeles se hacen cuerpo humano tocan...