Cuando en la oscuridad luminosa de un sol negro
se hace oscura su luz como un fuego helado,
acontece un secreto a voces
un instante eterno en la terraza interior.
Los Ángeles del Infierno con ligero sobrepeso
beben cerveza sin alcohol
en medio de una sorda inquietud.
Es cuando deambulan sin rumbo
con la boca cerrada en absurdo monólogo
cuando dejan de ser un secreto.
© 2022 Versos de Arturo Joaquín
Setecientas palabras llanas, fuera del imperio sajón. Setecientas voces que el tiempo labró en la piedra. Quizá alguien las pronunció una vez para que no fueran olvidadas. El verso guarda intacto su aroma y devuelve a Teresa la voz, esa antigua armonía secreta...
Fumaba, y las conversaciones se volvían brasas dormidas, en aquel cenicero. En mí. No fumo, ha vuelto el invierno y al caer la tarde mi tos conversa con aquella silla vacía. (Recrea los versos Manuel Fanjul)
La edad de ser poeta. Aquel cuaderno de bordes gastados, sucio de tinta y tacto, ajeno a la gran metáfora, pretende un nombre habitando un solo sitio. Su quietud hoy por hoy, es buena noticia. El verso verdadero hallará su puerto, lejos del tañido...
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