… ha muerto un hombre
que nunca tendrá una serie de Netflix.
Se ha roto un paisaje.
Se levanta el viento,
la tarde se recoge
como una gata oscura
en cuyos ojos brillan
las velas de un altar.
Con los pasos de la naturaleza
en unos treinta años
los árboles de este monte
serán como los he conocido
y no conoceré.
Las campanas arrebolan las nubes.
Estoy buscando las palabras
que puedan mejorar al silencio.
© Arturo Joaquín
I. Plany El nen que vaig ser era ploraner, buscava llàgrimes per gastar la por, per aclarir la llum de la mirada i retornar a l ́aigua la sal que li sobrava. II. Mur Anys d ́arena entre els llavis, paraules com pedres llançades a un pou sec. Idioma de cop de portes,...
I. Llanto El niño que fui era llorón, buscaba lágrimas para gastar el miedo, para aclarar la luz de la mirada y devolver al agua la sal que le sobraba. II. Muro Años de arena entre los labios, palabras como piedras lanzadas a un pozo seco. Idioma de portazos...
No anuncia haz ni fulgor. Roce de los días color del aire, ábaco del dolor. Nada de alegorías. La verdad, tacto de hormigón, biografía rota. Ni palabra ni látigo. Apenas tedio. Visión de lo perdido. Espectador de lo que cede. Sin mitos. Sin miedos. Mapa blanco. ...
Nada mejor que el silencio, Arturo, y sobre todo en un bosque que te habla. No estamos acostumbrados a escuchar de verdad. Me encanta tu poema y la imagen