La lengua del glaciar se desmorona,
cristal y cal a la deriva.
Sobre el iceberg un cuervo.
No cierra los ojos el territorio
Inuit.
Entrega el aliento al hielo
sin rastro de lucha,
un cuerpo que cae es un trazo
esculpido en el paisaje.
El último cazador, puro frío,
aceptó el trueno.
Se fundió en la blanca pupila
del cuervo.
(Lectura de Nuria Marín)
Setecientas palabras llanas, fuera del imperio sajón. Setecientas voces que el tiempo labró en la piedra. Quizá alguien las pronunció una vez para que no fueran olvidadas. El verso guarda intacto su aroma y devuelve a Teresa la voz, esa antigua armonía secreta...
Fumaba, y las conversaciones se volvían brasas dormidas, en aquel cenicero. En mí. No fumo, ha vuelto el invierno y al caer la tarde mi tos conversa con aquella silla vacía. (Recrea los versos Manuel Fanjul)
La edad de ser poeta. Aquel cuaderno de bordes gastados, sucio de tinta y tacto, ajeno a la gran metáfora, pretende un nombre habitando un solo sitio. Su quietud hoy por hoy, es buena noticia. El verso verdadero hallará su puerto, lejos del tañido...
0 comentarios