El mar no tiene suelo para el baile,
la marea borra mi llanto;
no hay caricias para un náufrago.
La sal quema
lo que tiene que quemar.
Redobla el pulso, el cuerpo
rendido a la marea
le roba el miedo a las olas.
A título de inventario:
victorias de uso único,
domingos vencidos por el lunes,
las zapatillas de baile.
Morder el aire, bracear,
no hundirse.
(Leído por Ramón Nieto)
No anuncia haz ni fulgor. Roce de los días color del aire, ábaco del dolor. Nada de alegorías. La verdad, tacto de hormigón, biografía rota. Ni palabra ni látigo. Apenas tedio. Visión de lo perdido. Espectador de lo que cede. Sin mitos. Sin miedos. Mapa blanco. ...
En medio de la quietud, busca algo simple: lograr que el poema sea una sola puerta y un pasillo. Quiere que sus versos miren una sola cosa y que, al hacerlo, él pueda verse a sí mismo. No hace falta más. Una imagen sencilla y precisa será suficiente. Basta con esa...
Setecientas palabras llanas, fuera del imperio sajón. Setecientas voces que el tiempo labró en la piedra. Quizá alguien las pronunció una vez para que no fueran olvidadas. El verso guarda intacto su aroma y devuelve a Teresa la voz, esa antigua armonía secreta...
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