El eco de vuestro galope 

suena sobre el suelo helado;

donde la tierra está yerma,

brota un bosque liberado.

 

Desde las estepas frías

sin descanso habéis llegado.

Vuestra sangre persevera 

contra el tiempo y el daño.

 

Buscáis hierba entre cenizas,

de un ayer casi borrado:

otros pastos, ríos limpios,

un cielo no envenenado.

 

Esta tierra ya es vuestra,

nosotros la olvidamos;

ya no suenan las canciones

bajo el cielo estrellado.

 

Trotáis sobre roja herrumbre

por los restos del pasado,

entre torres de cemento

y de hierro abandonado.

 

Vuestro galope en Chernóbil

no necesita testigos:

donde calló nuestra especie,

vuelve a hablar el bosque antiguo.

 

(Leido por Paloma Saínz)