ROMANCE
Riman los versos pares en asonante
Lacôste
Sujeta bien al caimán
está buscando pelea
entre flores de cuchillos
-bajo su perfume reza-
Gozemos de un día loco.
Después, otra noche celta
vendrán hoy los de madrí
quizá los aires se tuerzan.
El sol se esconde callado
su luz está prisionera
por el cielo sin salida
buscando un hueco, resuena.
Es la juerga, como siempre
final de cualquier dilema.
Sin entrar a ningún trapo
bosteza la luna nueva.
© 2021 Romance de Arturo García
Setecientas palabras llanas, fuera del imperio sajón. Setecientas voces que el tiempo labró en la piedra. Quizá alguien las pronunció una vez para que no fueran olvidadas. El verso guarda intacto su aroma y devuelve a Teresa la voz, esa antigua armonía secreta...
Fumaba, y las conversaciones se volvían brasas dormidas, en aquel cenicero. En mí. No fumo, ha vuelto el invierno y al caer la tarde mi tos conversa con aquella silla vacía. (Recrea los versos Manuel Fanjul)
La edad de ser poeta. Aquel cuaderno de bordes gastados, sucio de tinta y tacto, ajeno a la gran metáfora, pretende un nombre habitando un solo sitio. Su quietud hoy por hoy, es buena noticia. El verso verdadero hallará su puerto, lejos del tañido...
La luna nueva es muy vieja, por eso mismo, claro, no entra ya a ningún trapo.
Es una paradoja que lo nuevo a la vez sea antiguo. La luna solo entraría al trapo si tuviera cuernos (menguante o creciente y excepcionalmente durante alguna eclipse)..