Aquel retal no necesitó vallas
fue un engaño contra los muros
bajo la xelada
un calor de hoguera,
desmemoria de invierno.
Miré al otro lado.
Estaba tu reflejo.
Te inventé
pora dar un nombre a los cascotes
o bautizar la ausencia.
Nombrar lo que no pudo ser carne.
Digo amor por decir algo,
aunque solo sea una voz
golpeando
el ladrillo rojo.
(Lectura de Nuria Marín Pla)
Setecientas palabras llanas, fuera del imperio sajón. Setecientas voces que el tiempo labró en la piedra. Quizá alguien las pronunció una vez para que no fueran olvidadas. El verso guarda intacto su aroma y devuelve a Teresa la voz, esa antigua armonía secreta...
Fumaba, y las conversaciones se volvían brasas dormidas, en aquel cenicero. En mí. No fumo, ha vuelto el invierno y al caer la tarde mi tos conversa con aquella silla vacía. (Recrea los versos Manuel Fanjul)
La edad de ser poeta. Aquel cuaderno de bordes gastados, sucio de tinta y tacto, ajeno a la gran metáfora, pretende un nombre habitando un solo sitio. Su quietud hoy por hoy, es buena noticia. El verso verdadero hallará su puerto, lejos del tañido...
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