Te vistes de pena
y vistes al mundo.
Cosiste mi ayer
con hilos de nubes.
y ahora tejes los mios.
Lo que fui
es una sombra que acecha,
y a veces me clava.
su aguijón de nostalgia
aunque intente esconderme.
El sol se apaga
y la noche riega
las palmas y los olivos.
La higuera no olvida el tiempo
no calla su latido.
Hilos del ayer
tejan mis días de plata
mis lunas.
Que me lleven al rio
donde el doler se refleje en el agua..
© Versos de Arturo Joaquin
Setecientas palabras llanas, fuera del imperio sajón. Setecientas voces que el tiempo labró en la piedra. Quizá alguien las pronunció una vez para que no fueran olvidadas. El verso guarda intacto su aroma y devuelve a Teresa la voz, esa antigua armonía secreta...
Fumaba, y las conversaciones se volvían brasas dormidas, en aquel cenicero. En mí. No fumo, ha vuelto el invierno y al caer la tarde mi tos conversa con aquella silla vacía. (Recrea los versos Manuel Fanjul)
La edad de ser poeta. Aquel cuaderno de bordes gastados, sucio de tinta y tacto, ajeno a la gran metáfora, pretende un nombre habitando un solo sitio. Su quietud hoy por hoy, es buena noticia. El verso verdadero hallará su puerto, lejos del tañido...
Este poema no forma parte de ningún ejercicio del “Laboratorio de Poesía” de la Escuela de Escritores de la SER. Es simplemente una licencia poética de verano, aprovechando un borrador con versos sueltos que tenía dedicados a la aguja, como imagen de lo que “confecciona vestidos mientras permanece desnuda”.
He intentado que cada estrofa se aproxime a un tanka, y eso le da un aire de orden y repetición, como si cada una fuera una cuenta de un collar. Aunque cada parte habla de algo diferente, el hecho de que todas sigan la misma forma hace que el poema se sienta como un todo, y que la arquitectura de las imágenes se sostenga.