La lengua del glaciar se desmorona,
cristal y cal a la deriva.
Sobre el iceberg un cuervo.
No cierra los ojos el territorio
Inuit.
Entrega el aliento al hielo
sin rastro de lucha,
un cuerpo que cae es un trazo
esculpido en el paisaje.
El último cazador, puro frío,
aceptó el trueno.
Se fundió en la blanca pupila
del cuervo.
(Lectura de Nuria Marín)
No anuncia haz ni fulgor. Roce de los días color del aire, ábaco del dolor. Nada de alegorías. La verdad, tacto de hormigón, biografía rota. Ni palabra ni látigo. Apenas tedio. Visión de lo perdido. Espectador de lo que cede. Sin mitos. Sin miedos. Mapa blanco. ...
En medio de la quietud, busca algo simple: lograr que el poema sea una sola puerta y un pasillo. Quiere que sus versos miren una sola cosa y que, al hacerlo, él pueda verse a sí mismo. No hace falta más. Una imagen sencilla y precisa será suficiente. Basta con esa...
Setecientas palabras llanas, fuera del imperio sajón. Setecientas voces que el tiempo labró en la piedra. Quizá alguien las pronunció una vez para que no fueran olvidadas. El verso guarda intacto su aroma y devuelve a Teresa la voz, esa antigua armonía secreta...
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