La edad de ser poeta.
Aquel cuaderno
de bordes gastados,
sucio de tinta y tacto,
ajeno a la gran metáfora,
pretende un nombre
habitando un solo sitio.
Su quietud hoy por hoy, es buena noticia.
El verso verdadero hallará su puerto,
lejos del tañido del módem
lejos del flujo de los bits.
(Lectura de José Luis Busto)
Soy cajera. No virgen. No santa. No muda. Cajera del supermercado donde los sueños caducan a las 23:59 y los deseos tienen código de barras. Me gustaba hablar hablaba por los codos. La jefa me ordenó: ¡Solo repite las promociones! Me volví...
Fatum: Sabes que no existe el azar. Tu incertidumbre solo es ignorancia. Con los naipes marcados juegas una partida en la que tú no has puesto la baraja. Sin embargo, haces bien buscando las razones que niegan la verdad. Después de todo, en no verse los hilos...
No temas que el agua borre tu paso sobre la tierra. Hay un trazo que te dibuja escribiendo sin tu mano. Déjalo que gaste el pasado ya no te pertenece. Míralo mientras te vuelves. En el perchero tu abrigo conserva una forma que vas olvidando....
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