La edad de ser poeta.
Aquel cuaderno
de bordes gastados,
sucio de tinta y tacto,
ajeno a la gran metáfora,
pretende un nombre
habitando un solo sitio.
Su quietud hoy por hoy, es buena noticia.
El verso verdadero hallará su puerto,
lejos del tañido del módem
lejos del flujo de los bits.
(Lectura de José Luis Busto)
No anuncia haz ni fulgor. Roce de los días color del aire, ábaco del dolor. Nada de alegorías. La verdad, tacto de hormigón, biografía rota. Ni palabra ni látigo. Apenas tedio. Visión de lo perdido. Espectador de lo que cede. Sin mitos. Sin miedos. Mapa blanco. ...
En medio de la quietud, busca algo simple: lograr que el poema sea una sola puerta y un pasillo. Quiere que sus versos miren una sola cosa y que, al hacerlo, él pueda verse a sí mismo. No hace falta más. Una imagen sencilla y precisa será suficiente. Basta con esa...
Setecientas palabras llanas, fuera del imperio sajón. Setecientas voces que el tiempo labró en la piedra. Quizá alguien las pronunció una vez para que no fueran olvidadas. El verso guarda intacto su aroma y devuelve a Teresa la voz, esa antigua armonía secreta...
Me gusta mucho los poemas de Arturo.
He utizado algunas “palabras de Arturo”
….una mirada al mundo
La sala negra
Pronto abandonara la quietud
Materia al rojo
Respiracion profunda.
Gracias Arturo
Gracias Carmen por tus versos