Relatos

De alli nadie volvía …

El gato de Schrödinger De allí nadie volvía igual, después de haber estado en aquella cena. El anfitrión les había dispuesto en bandeja de plata, una lubina salvaje de dos kilos sabre  finas rodajas...

Tour de Francia

Antes de llover los pájaros se agitan. Antes de llover el viento se detiene. Ahora a los que hace un rato alborotaban, el silencio los mantiene silenciosos. Las montañas que rodean la villa, se...

HH : retrato intermitente

El barbero en su local que da a la plaza, barre el pelo de los últimos cortes. Un solo sillón, alguna estantería, el colgador y un espejo que vio pasar muchas edades.  Acababa de bajar la persiana,...

Epopeya

El canto de los pájaros rasga la noche, se deshilacha la oscuridad.  Con los ojos aún cerrados, una reconocible angustia agrieta la consciencia, trae una pregunta para la que no tengo respuesta. El...

In Memorian

“VETUSTEANDO”, es un escrito de Chuso (exjugador del Real Oviedo y vecino de toda la vida en Ciudad Naranco).  Lo leyó su hija Jimena al final del emotivo funeral de su padre en la parroquia de...

Azar

Creció entre acá y allá, viajando en una caravana a las afueras de cualquier ciudad. Nómada entre los suyos. Recuerda las noches en las que el tiempo se deslizaba por la cola de la Osa Mayor,...

Pausa

Ser ese barco de papel. Ser aquél que sigue al tamborilero. Ser quien no estaba allí. Ser y no decir siempre ser. y no decir nunca ser. Y detenerse un instante.

La nieta de Julia

Esa niña de doce años no se siente acorralada, perdida ó sola. Ya no puede volver atrás porque la vida la empuja como un aullido interminable. Lleva trenzas. Corretea por el parque. Sabe volver...

Overgrown

    Estoy cuerpo a tierra. A la mitad del puente que une la orilla del Para Siempre, con la de Nunca Jamás. La noche me viste de angustia. Me ordenan que avance hacia las balas. No tengo...

Evocación

No recuerdo dónde he encontrado este mensaje, pero debes saber que lamento no haberlo escrito yo. “Ayer le falló el corazón a mi padre y se me fue para siempre. Me quedaron muchas cosas por decirle....

El profeta

No anuncia haz ni fulgor. Roce de los días color del aire, ábaco del dolor.  Nada de alegorías. La verdad, tacto de hormigón, biografía rota.  Ni palabra ni látigo.  Apenas tedio. Visión de lo perdido.  Espectador de lo que cede.  Sin mitos. Sin miedos.  Mapa blanco. ...

El poeta sentado

En medio de la quietud, busca algo simple: lograr que el poema sea una sola puerta y un pasillo. Quiere que sus versos miren una sola cosa y que, al hacerlo, él pueda verse a sí mismo. No hace falta más. Una imagen sencilla y precisa será suficiente. Basta con esa...

Setecientas palabras llanas

  Setecientas palabras llanas, fuera del imperio sajón. Setecientas voces que el tiempo labró en la piedra. Quizá alguien las pronunció una vez para que no fueran olvidadas. El verso guarda intacto su aroma y devuelve a Teresa la voz, esa antigua armonía secreta...

Humo

  Fumaba, y las conversaciones  se volvían brasas dormidas,  en aquel cenicero.  En mí. No fumo, ha vuelto el invierno  y  al caer la tarde mi tos conversa  con aquella silla vacía.     (Recrea los versos Manuel Fanjul)

Fuera de cobertura

  La edad de ser poeta. Aquel cuaderno  de bordes gastados, sucio de tinta y tacto,  ajeno a la gran metáfora, pretende un nombre habitando un solo sitio.   Su quietud hoy por hoy, es buena noticia.  El verso verdadero hallará su puerto,  lejos del tañido...

Oferta limitada

  Soy cajera. No virgen. No santa. No muda.  Cajera del supermercado  donde los sueños caducan a las 23:59 y los deseos tienen código de barras. Me gustaba hablar hablaba por los codos. La jefa me ordenó: ¡Solo repite las promociones!                   Me volví...